A lonely foggy place
A small deserted space
Abandoned barren lost in slum
A closet full of dump
-- Lamplighter, de Mechanical Poet
Estos son los sonidos de la noche; los sonidos de cada gota al acariciar el suelo sobre el que cae en busca de descanso perpetuo; los sonidos de las hojas que bailan y se rozan al son del viento que viene y se va, que viene y se va, que se va; los sonidos que no suenan a nada, esos tan misteriosos que se arrastran por los suelos y que levantamos porque sí. El punto es romper el silencio, decir lo que sea por el simple hecho de pronunciar palabras; absurdas, sin sentido, pero palabras al fin y al cabo, oraciones que nos dicen muy poco y que de nada sirven. Pero la gente hace uso de su boca a diestra y siniestra, y ¿quiénes somos nosotros para impedírselo?
Mis zapatos de papel comienzan a ensuciarse, pero no importa. Solo debo seguir caminando hacia delante, con la vista en alto y la panza llena; todo buen nadador sabe cuándo dejar de respirar, sabe cuándo dar el último aliento. Y no somos más que pequeños granos de arena perdidos y a la deriva en un mar agridulce, no somos más que consecuencia de un pensamiento originario que dejó de existir milésimas de segundo después de haberse creado; pero nosotros seguimos aquí, tan vivos que no nos damos cuenta. La vida es infinita, pero a la muerte no le gusta jugar con inmortales, y nada podemos hacer. Y ante la pregunta, respondió lo siguiente: “No, ya nadie vive ahí. Solo estamos nosotros y el mundo entero”.
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